V-711
A prosa do mundo grita a céu aberto nada.
Assim suspende-se o vôo nas nuvens, com os motores
quase parando, puro barulho dentro. Antes ou depois,
as luzes que esperam sempre piscam.
FUNDO
No fundo se geme? Qualquer céu quer perguntar,
por simples cuidado com o que é incontido,
mas as coisas já estão aqui, sem responder,
na senha de cada representação.
NATUREZA MORTA
As formas guardam toda a memória
para os ecos, para os dentros que riscam.
Sob a suspeita de que não voltem mais.
De outra forma, não seria possível a morte.
CALENDA
Agora que o tempo se escuta e é de vidro
no fundo dos olhos, um véu disparado
pelos dardos de uma música cega que percorre
tudo, agora que o tempo fere, fala.
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